Vu l’étroitesse de l’entrée du cabinet de
consultation du Docteur Ho, par rapport à la largeur de ma
chaise roulante, il m’est impossible de pénétrer plus
avant. Aussi le docteur vient-il spontanément nous accueillir
sur le pas de la porte. Un bonnet bleu marine au bord roulé sur
la tête et une grosse écharpe de la même laine entortille son
long cou. Ses pommettes couleur abricot sont saillantes et sa
fine moustache de chat zigzague au-dessus d’une barbichette
taillée à la Mazarin - ajoutez enfin un ample tablier blanc de
fonction et vous aurez en face de vous ce brave docteur qui,
ayant reconnu Isabel, s’incline respectueusement vers elle,
prend ses mains avec attention comme le ferait un bon grand-père
avec sa petite-fille qu’il n’aurait plus embrassée
depuis un certain temps, puis il se retourne vers Thierry et moi
pour s’enquérir, non point de notre visite, mais bien de
notre état de santé.
. . . . .
En fait de cabinet de consultation, il s’agit plus
exactement d’une pièce située au rez-de-chaussée
d’une maison analogue aux autres habitations de Baicha. Sur
un grand panneau beige, apposé sur la devanture safran, on peut
lire en français, en anglais et en allemand : « Clinique de
médecine herbale chinoise ». Sur des enseignes allongées et
étroites, je repère l’emblème de la croix rouge, des
pictogrammes spécifiquement propres à l’écriture naxi et
une swatiska qui représente le symbole religieux hindou de la
roue solaire et qu’il ne faut pas confondre avec la croix
gammée nazie de sinistre mémoire. Critiqué par certains car il
aurait fait fortune en vendant ses herbes médicinales et
profitant d’une renommée internationale commentée à tord
et à travers dans la presse étrangère ; le Docteur aurait la
fâcheuse réputation de voler à l’esbroufe et de profiter
des touristes de passage pour montrer tous les articles et photos
ayant trait à son auguste personne. Ces reproches sont-il
fondés, justifiés ? Est-il un opportuniste ? Un charlatan ?...
Peu me chaut car une magie s’opère sous les yeux verts
ocrés d’Isabel... Le Docteur Ho relève ma manche et prend
mon pouls. Sous ses sourcils obliques, ses yeux sont deux olives
noires brillantes de réflexion et d’écoute... Puis il pose
son doigt sur ma veine jugulaire. A voix haute, dans sa langue
natale, il compte les battements... Après il demande en anglais
pourquoi je suis en chaise roulante. Les mots accompagnés de
gestes pour signifier : « Accident de voiture et coup du lapin
» se comprennent même dans la brousse la plus inaccessible. Un
silence s’en suit... Ah, il recule d’un pas pour
observer ma jambe droite qui joue tout à coup au french cancan !
Thierry, un peu en retrait, écoute également tout en réglant
le zoom de son appareil. Suit encore une conversation en anglais
de laquelle il ressort qu’il va me prescrire une tisane
fortifiante à prendre tous les matins dès mon retour en Europe.
Il y aura, en plus, un mélange de plusieurs plantes finement
broyées qu’il me faudra intégrer à un litre d’alcool
à 90 degrés et qui, après macération d’une huitaine de
jours et filtrage, servira ensuite à frictionner mes bras et mes
jambes. L’effet escompté, m’assure-t-il, sera un mieux
probable pour ce qui concerne ces spasmes qui empoisonnent ma vie
depuis que je suis devenu « l’Homme assis ».
A présent, il nous propose une tisane « passe partout » qui,
si elle ne nous fait aucun bien, ne risque certainement pas de
nous faire du mal. Tandis que Thierry m’aide à tremper mes
lèvres dans le breuvage vert cerfeuil - il se laisse boire comme
du pipi de Bon Dieu - notre ami Ho prescrit des remèdes pour Isa
et pour Thierry. Personne n’est oublié ! Je suis cependant
nettement privilégié par rapport à mes amis car je reçois
deux sacs imposants remplis d’une sorte de sciure de bois
qui dégage des senteurs de bergamote, de feuilles mortes et
d’autres effluves dont je ne saurais détailler
l’ensemble des noms et les origines. Lorsque nous voulons
payer les justes frais des trois consultations et le prix des
remèdes prescrits, le Docteur Ho refuse catégoriquement nos
yuans. Puis il me dit avec fermeté que « lorsque mon stock sera
épuisé, je n’aurai qu’à lui faire part par courrier
de mes besoins. Il se fera une joie d’honorer ma commande le
plus vite possible et ce..., gratuitement ! » Quel homme
généreux ! Si tous les charlatans sont de sa trempe, alors je
veux bien être appelé de la sorte. Allons bon, il faut
rebrousser chemin afin de retrouver le side-car et le
chauffeur... Sur le pas de la porte, le Docteur Ho
s’installe à mes côtés pour la photo souvenir. Mais
déjà son souvenir vivant est entré dans le jardin privé, dans
le jardin secret de mon cœur !...
. . . . .
Retour à Lijang. Devant la monumentale statue de Mao Zedong,
alors que le prévenant pilote du side-car repart en quête de
nouveaux passagers, une dame qui semble âgée de près de
quatre-vingt ans est bousculée sans ménagement par deux
touristes surexcités qui jouent au football. Les deux gars ne
s’excusent même pas et filent à l’anglaise sans se
soucier de la vieille dame. Celle-ci était accompagnée de trois
personnes de son âge qui, à l’instar des touristes, se
sont éclipsées telles de maléfiques sorcières chevauchant des
balais supersoniques ! Diable, quel je m’en-foutisme ! Sur
le sol pavé, la mamie gémit en se tenant les côtes et la
taille... C’est déplorable. On dirait une pauvre petite
chose recroquevillée, un tas de chiffons, un tas de jupons,
d’où émerge un visage défait et apeuré... Toutefois le
cœur de mes amis n’est pas de pierre. Le mien non plus.
Certes, je suis infichu de me précipiter afin de secourir la
mamie naxi. Mais je suis fichu de penser et de cogiter, et la
suite des événements va à la vitesse de l’éclair !
Thierry et Isabel soutiennent sous les bras la malheureuse
victime qui semble embarrassée d’être soudainement
entourée de trois étrangers souriants...
Sur quoi, j’ai déjà rappelé à Isa que je dispose
d’une trousse de premiers soins qui se trouve dans le gros
sac noir posé sur mes genoux. Thierry réconforte par des mots
gentils et par la chaleur de ses mains qui massent doucement le
corps contusionné. La mamie naxi sait qu’elle peut
désormais accorder sa confiance à ces « barbares blancs au
long nez ! » (désignation des étrangers par les chinois).
Pendant qu’Isabel nettoie les plaies superficielles des
genoux et de la main droite avec un pansement imbibé
d’alcool, le Petit Prince se charge d’ouvrir le flacon
de mercurochrome et d’apprêter les bandes de sparadrap.
Cinq minutes auparavant, il n’y avait plus l’ombre
d’un chat, plus l’ombre d’un passant au pied de la
statue de Mao. Pour l’heure, les badauds poussent comme des
champignons des bois tant ils sont nombreux au pourtour de notre
quatuor. La vieille dame, nous remercie tous les trois avec ce
je-ne-sais-quoi qui est comme un rayon de soleil au milieu
d’une nuit noire ou comme une larme dans le coin de
l’œil qui irradie d’un « MERCI » muet et
tellement bruyant qu’il en devient d’un seul coup un
chant d’amour, un chant à la vie... Et puis maintenant que
nous allons quitter la grande blessée de la place Mao, ne
voila-t-il pas qu’elle tire la manche d’Isabel tout en
remontant la manche de sa propre blouse qui laisse voir un bras
maigre et une infime écorchure à la hauteur du coude. D’un
regard suppliant, elle nous fait comprendre ce que nous avons
déjà compris : soigner l’infime blessure. Mais surtout,
appliquer une bande de sparadrap rose sur son bras. Et c’est
là, par cette demande enfantine, que j’imagine que la
vieille dame gardera ses pansements adhésifs le plus longtemps
possible car ils représentent un bien matériel, un objet de
consommation hors de prix, peu courant pour d’aucuns et que,
peut-être aussi, ils sont les témoins manifestes qu’agir
c’est aussi refuser l’indifférence.
. . . . .
Arrivé à ce stade du récit, je dépose ma plume un instant
pour vous informer de quelques détails importants.
Il est convenu que Thierry puisse effectuer une randonnée de
deux jours dans les Gorges du Saut du Tigre qui figurent parmi
les plus profondes du monde. Pendant que Thierry fera la
traversée des gorges, accompagné d’un guide, Isabel et moi
nous partirons en bus pour Zhondiang - une ville située à 200
km au nord-ouest de Lijang. On doit cependant (dans quarante huit
heures) se retrouver impérativement à notre point de départ.
Autrement dit : Ici au « Red Sun » hôtel. Or, nous avons pris
du retard au fil des jours passés et il suffirait d’un
grain de sable dans le rouage de l’horaire pour que
l’un de nous manque à l’appel. On s’est aussi
rendu compte que quatre bras valides étaient plus que justifiés
pour que notre trio tourne rondement et dans le meilleur des
mondes. Ceci expliquant cela, Thierry décide, ce jour, de faire
une croix sur sa randonnée dans les Gorges du Saut du Tigre.
Pour être franc, je lui en sais gré car l’étape prochaine
sera un « cran en plus » dans notre aventure, et quel cran !
Zhondiang se trouve à 3.200 m d’altitude et à un jet de
pierre de la frontière tibétaine. Isabel connaît ce coin perdu
où les étrangers ne peuvent s’y rendre que depuis 1992,
mais personnellement, j’ai l’intime conviction
qu’il ne faut jamais perdre de vue que se déplacer avec un
handicapé, ce n’est pas tout à fait la même chose que de
se balader en compagnie de Rambo !..
Autre contretemps : on n’ira pas visiter le musée consacré
à la culture naxi : il n’est pas accessible cette semaine.
Mais faute d’admirer les costumes et les instruments de
musique conservés dans ce musée, nous irons assister à un
concert de musique. Nous sommes invités gracieusement par le
conservateur, monsieur Xuan Ke, un dissident qui a passé plus de
vingt ans dans un « Lao Gai » (un camp de travail) après que
Mao eut lancé son mouvement des Cent Fleurs. Que signifiait ce
mouvement, dites-vous ? Bon, j’y vais d’un petit cours
d’histoire.
« Au début de 1956, la Chine sort du stalinisme pour
entreprendre une nouvelle et merveilleuse expérience qui en fera
la Chine de la douceur. Lors d’un congrès, dont il en a le
secret, l’ami Mao emploie une vieille expression tirée
d’un roman classique : « Que cent fleurs
s’épanouissent et que cent écoles de pensées rivalisent
». L’annonce d’une certaine liberté et d’une
certaine joie est lancée. Ce mouvement n’est en fait
qu’une vaste tromperie ! Un leurre. C’est la chasse à
l’intelligentsia que Mao et ses sbires ont lancée. Et
c’est alors que monsieur Xuan Ke , conservateur du musée
que nous ne visiterons pas - opte, sans hésiter, pour une
courageuse défense passive en diffusant la marche militaire de
Schubert à l’arrivée des troupes chinoises dans les rues
de Lijang. Le résultat ne se fait pas attendre : Xuan Ke est
expédié dans un camp où il subira la « réforme par le
travail ». A l’époque de son arrestation, j’ai cinq
ou six ans, je n’ai pas encore lu les aventures de Tintin et
j’ignore jusqu'à l’existence même de monsieur Xuan
Ke. Depuis 1956, depuis cette lointaine époque, le grand saint
Nicolas m’a fait rencontrer « Tintin et ses amis » et,
maintenant, grâce à Isabel, je vais avoir la chance et le
privilège de rencontrer ce courageux dissident qui depuis sa
libération des camps, organise, en début de soirée, des
concerts de musique naxi dans un superbe bâtiment ancien de la
vieille ville ».
. . . . .
Théâtre Yunlin - 19 heures.
Les concerts de musique naxi sont l’une des seules
distractions possibles le soir à Lijang, aussi sommes nous un
peu en avance. A l’entrée, un guichetier défiant nous
demande de payer notre écho - moins de 100 francs. La somme est
acquittée en moins de deux et de bon cœur. Mais monsieur
Xuan Ke, l’ayant appris par dieu sait qui, vient tout de go
nous rembourser en s’excusant pour cette désolante
méprise. A dévisager notre hôte, je ne sais m’empêcher
d’essayer de décrypter dans ses traits et dans sa démarche
quelques marques visibles de ses interminables années
d’emprisonnement... Mon comportement, je m’en rends
compte, est absurde, irréfléchi. Je suis un idiot , un
imbécile ! « Pourrait-on discerner sur mon front les
souffrances ou les joies de mon existence ? Non pas ! Alors,
Daniel, ne cherche pas midi à quatorze heures ! »
Monsieur Xuan Ke est élancé et de taille moyenne. Le blanc
nacré de ses larges lunettes tranche harmonieusement avec le
noir corbeau de sa chevelure coiffée à l’européenne. Il
parle un anglais à me rendre jaloux et son visage allongé
s’anime souvent d’un sourire engageant dès qu’il
nous adresse la parole ou lorsqu’il remarque une
connaissance parmi les deux cents spectateurs (ou plus ?) du
théâtre. Maître de cérémonie de la soirée, il a revêtu une
enveloppante tunique bleu saphir fermée au cou par un petit col
droit et rond - et telles les ailes déployées d’un
papillon colombien, les manches pagodes se terminent par de
doubles poignets de tissu blanc.
Notre trio s’installe dans le fond de la salle, juste en
face de la scène sur laquelle prennent place une quinzaine de
musiciens septuagénaires et même octogénaires. Ils portent des
chemises vestes en satin noir - brochés de cercles mandarine qui
ressemblent à des couchers de soleil africain - sur de longues
jupes grenat qui drapent leurs jambes d’un soyeux trapèze
isocèle. Ha ! les musiciens s’assoient à présent sur deux
rangs distincts avec ce calme hors pair qui caractérise les
artistes talentueux. « Tu vois, Daniel, ces instrumentistes font
partie de la minorité naxi. Ils vont interpréter une musique
classique qui a disparu partout en Chine », m’apprend
Isabel .
« Il y a beaucoup d’instruments à cordes », remarque
Thierry.
« Oui, certains me font penser à des luths ou à des
cithares..., et l’énorme timbale - ou est-ce un tambour ? -
là, à gauche, sur l’avant-scène, ils me rappellent ceux
qui défilèrent sur les Champs Elysées lors du bicentenaire de
la révolution française », dis-je, un peu frustré néanmoins
de ne pas pouvoir mettre un nom exact sur chacun des
instruments... « Voulez-vous du thé vert ? » nous fait
comprendre un jeune serveur. Fichtre, on est chouchoutés comme
des pachas ! Pour le thé, je ne dirais pas non, mais je sais que
ma vessie, elle, n’acceptera plus un surcroît de liquide ce
soir, alors je m’en passe - mes deux amis heureusement ne
doivent pas suivre un tel régime.
Le conservateur du musée monte sur la scène... Encore des
bruits de chaises... De gorges raclées... De cigarettes
allumées... Enfin, dans un silence impressionnant, Xuan Ke
s’incline dans notre direction. Puis de la main droite
ouverte, les doigts écartés vers le ciel, il nous adresse un
signe de bienvenue probablement inhabituel car, dans un mouvement
circulaire de toupie, l’ensemble des spectateurs braque leur
regard vers nous. Mais déjà Xuan Ke explique le pourquoi de
notre présence - en chinois ou en naxi, comment savoir ? -
qu’il traduit après en anglais : « Ce soir, nous avons le
grand honneur d’accueillir parmi nous, trois jeunes gens qui
viennent de Belgique. Ce sont des héros car ils ont fait des
milliers de kilomètres pour visiter notre pays... Pour
découvrir le Yunnan... Photographes et journalistes, ils
accompagnent leur ami handicapé comme le ferait un frère pour
sa sœur ou une sœur pour son frère ! C’est
remarquable. Nous allons dédier cette soirée à nos courageux
amis européens et je vous demande, maintenant, de bien vouloir
vous lever afin de les applaudir pour leur grand exploit ! »
. . . . .
En ce moment, j’aimerais me réfugier sous ma chaise car ma
timidité en prend un coup. De plus, ces salutations me tombent
sur la tête comme la pluie au milieu du désert tant on ne
pouvait les prévoir. Pourtant, même si je n’ai pas
l’étoffe d’un héros, j’assume fièrement les
propos de Xuan Ke et les applaudissements familiers du public.
Ceci c’est du plein bonheur ! Quant à Thierry et Isabel,
leurs quatre joues sont d’un flamboyant rouge chinois !...
Le concert va durer jusqu'à 21 h 30. Entre chaque morceau, le
conservateur décrit (dans sa langue) les instruments utilisés
et explicite longuement l’historique de la composition qui
suit. Je suis malheureusement dans l’impossibilité de
restituer avec des mots les richesses sonores de cette musique si
particulière. A dire vrai, les sons aigus des instruments à
cordes, les dissonances et le manque de lignes harmoniques -
selon mon opinion - sont loin d’emporter l’ensemble de
mes suffrages ou de toucher les cordes sensibles de mes émotions
toujours prêtent à démarrer au quart de tour. Ces musiciens
jouent évidemment avec virtuosité et vivacité. Mais
j’aurais besoin de plus de recul, de plus de temps aussi,
pour comprendre et saisir les multiples finesses de cette musique
aux consonances étranges que je respecte autant que nous mêmes,
touristes étrangers, nous sommes respectés et mis à
l’honneur en cette soirée par nos amis naxis. Et le
récital se termine par une note finale, une fois de plus,
imprévue : Une triple invitation à prendre le thé, demain dans
la matinée, au domicile de monsieur Xuan Ke !
. . . . .
Ce soir, avant de m’endormir, j’aimerais vous confier
que nous n’avons aucune nouvelle de Steve, notre ami
Canadien. En revenant du concert, on a demandé à la
réceptionniste de l’hôtel si un touriste étranger était
venu chercher notre message laissé à son intention. Hélas non
! Il faut croire que Steve a rejoint Vancouver pour
l’inhumation de son père ou qu’il continue à
parcourir des chemins d’évasion en Asie ou en Afrique ?...
Enfin, question santé, ma tache bleue s’est un peu
agrandie. Certes, je me serais bien passé de cette plaie. Mais
comme Isabel est fort pointilleuse pour tout ce qui concerne mes
soins et qu’elle accepte de suivre à la lettre mes
suggestions afin que la plaie ne se nécrose pas ; il est inutile
dès lors de se taper la tête contre les murs.
. . . . .
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